fuguebach | Благородный рыцарь и "Скады"

Нелегко иммигранту в чужой стране. И все может повториться, если ты снова надумал искать счастья на новом месте. Все чаще вспоминается: Израиль 1990 года, желтая раскаленная Беэр-Шева, осатаневшее солнце прибивает тебя к замусоренной безжизненной земле, а ты не знаешь, с чего начать, кого искать, и есть ли вообще какие-то шансы
Ты только что прибыл из города, где родился и вырос, где знал каждого, кто хоть каким-то боком соприкасался с твоим делом, ты, наконец, не задумываясь мог выразить любую мысль на родном языке.
И тут все исчезает. Вместо понятных слов ты слышишь вокруг себя какой-то дикий набор гортанных и шипящих звуков, тебе кажется, что в этой стране никто в жизни не видел классической гитары, да и вообще не слышал нормальной музыки, само окружение стремится загнать тебя в депрессию, обезводить, лишить всякой надежды. Ты проходишь снова и снова мимо городской консерватории, единственной нормальной музыкальной школы, и не можешь заставить себя туда войти. Что я скажу? На каком языке?
Неожиданная помощь приходит от одного доброго знакомого, единственного старожила, которому есть до нас дело:
-У меня есть приятельница пианистка, очаровательная женщина, с мужем владеет музыкальным магазином, а при нем школа. Она из Баку, по русски говорит прекрасно.
И вот я разыскиваю этот магазин с романтическим именем "Концертино".
Я обошел по карте все сколько-нибудь респектабельные улицы, но пока ничего не обнаружил.
Вот, наконец, та улица, что я ищу: "Мордей а-гетаот" - "Повстанцев гетто", застроенная одноэтажными лабазами и сараями. Замечаю искомую вывеску. Там и вправду музыкальные инструменты, в диком беспорядке, запыленные, но какие! Выходцу из совка 90-го года это все казалось чудом: сваленные без дела синтезаторы "ямаха", "корг", "кавай", фирменные электрогитары, ударные установки! И все это в убогом магазинчике посреди желтого забытого богом городка на краю земли. Никто не суетится, не встает в очередь, и вообще - просто никого. Скучающий хозяин беседует с посетителем, то ли клиентом, то ли просто соседом по бизнесу. Тот почесывает толстое волосатое брюхо, нависающее из-под растянутой футболки на опасно приспущенные трусы... Лена, хозяйка, меня поджидает:
- Будем на "ты"? В иврите нет "Вы", а я уж отвыкла... Ну пошли, посмотришь нашу школу.
Мы проходим через какую-то подозрительную заднюю дверь по темному коридору и оказываемся в полуподвальном помещении, напоминающем склад...Там сидит десяток детей с гитарами напротив засаленного толстого учителя и дружно наигрывает какие-то заунывные мелодии на одной струне.
- Готовимся к концерту! - гордо заявляет Лена
На мой вопрос, всегда ли дети занимаются такой толпой, она отвечает
-Мы же частная школа! Это в консерватории могут позволить себе индивидуальные уроки!
Толстяк сует мне в руки гитару и показывает в ноты. Похоже, хочет, чтобы я это проиграл...непонятно только зачем? Ноты на уровне 1-2 класса. Я играю, он перелистывает несколько страниц, там пьесы чуть сложнее...Наконец, последняя страница. Смотрит на меня, наверное, это для него высший пилотаж...Мне смешно. Но я продолжаю делать серьезно-заинтересованную физиономию. Напоследок играю для смеха кусочек из какой-то классической сонаты. У профессора был совершенно убитый вид. Наверное, не стоило этого делать при детях
- Ну что ж, - говорит мне Лена уже в коридоре, - как выучишь иврит, приходи
Я же думаю, смогу ли я заставить себя когда-нибудь так работать? Что-то сомнительно
Тут я замечаю в углу что-то совершенно невероятное, омерзительное, но такое знакомое... Прямо в мою сторону двигался чудовищных размеров - наверное, с огурец! - но самый настоящий, мерзкий, с гигантскими усами - таракан!
Я в ужасе застыл. Но на хозяйку чудище, похоже, не произвело никакого впечатления. Ловким ударом модного каблука она припечатывает его к полу
- В этом году они что-то рано появились, - замечает она небрежно.

(продолжение)